Мозаика ;-) Всё, что мы сочтем интересным

Молитву позднюю прочти,
Пока ещё не всё равно.
В ней кем-то сказано давно
Об этих далях и о тех...
Я думала: "Вот-вот-почти-
Ещё-рывок-не уходи... "
Но осенью угас твой смех,
И отболела боль весной.
Наш путь, он неисповедим -
Мы проиграли дням глухим,
И злой мобильник мой затих,
Нет добрых слов, и нет лихих.

Молитву позднюю прочти...
К виску прилип прозрачный звон,
И некому сказать "come on",
И за столом не я - мой клон.
Сойти с ума, с ума сойти...
Мне кажется, еще чуть-чуть -
Я зацеплю иную суть
Латинских слов, невнятных фраз,

Бестолковые песни поет перепуганный ветер,
Провода и деревья ему подпевают не в такт и не в лад,
Так и май просвистит, и промчит, на лету не заметив,
Что благими порывами вымостил мне направление в ад.

Расстреляют ли звонкою дробью дожди проливные,
Помянёт ли свечами своими каштан среди листьев резных,
Поклянись, что ни ныне, ни присно земля не остынет,
Ей во веки веков не изменят ни шум, ни молчанье весны.

Эвтаназию примет безропотно северный ветер
Повернутся на Юг злые клювы бессонных ночных флюгеров
И взойдет чей-то лик в небесах, непривычен и светел,

«Не возвращайтесь к былым возлюбленным…»
А. Вознесенский

А я возвращаюсь. И тысячи раз возвращаюсь!
Забыла. Скиталась. Ласкала. Не помню, кого.
А нынче, в забывчивость больше свою не вмещаясь,
Взрываюсь! Как память, открывшая с Богом родство.

И мысли крадутся: бульваром Тверским, и Арбатом,
Большою Никитской, ступеньками двух этажей…
И ангел фарфоровый смотрит в глаза, как когда-то
Смотрел Иисус на не ведавших истин ханжей…

Жизнь прожить - не поле перейти?

А что если жизнь – это поле битв
С главнейшим врагом – собою?
Там бьют наповал сорняки обид
Цветенье души любое.

И зелено, вроде, и живо там,
Но красочный строй нарушен:
Цветам не подложным – Любви цветам
Не радовать глаз и душу.

Идёшь, пробираясь сквозь злой бурьян,
В сердцах его попирая
И полю незримо цветущих ран
Не видя конца и края.

И думаешь: «Господи, мне бы меч,
Чтоб весь этот тлен бедовый
Срубить на корню и навек отсечь
От вечного и святого!»

А меч – он исконно в твоих руках:
Руби, до седьмого пота,

БЕЛОЕ ВИДЕНИЕ ЗИМЫ

Белое видение зимы…
Награждает звездами по-царски
Нас небес ночное государство,
И парад бессонницы январской
Заоконным холодом размыт.

Хочется, зажмурясь, улететь
В черного окна густую заводь,
Чтобы звезды в рифмы переплавив,
В мониторе пировать оставить
Отголоски дней и прежних тем.

Пусть парит видение зимы,
Прорастает в сумрак тонким стеблем,
Пусть свершают праздничные требы
Эти свет и тьма, земля и небо,
Легкий трепет снежной бахромы…

МЕДЛЕННОЕ

Ты гладишь меня по руке,
Рука отвечает теплом.
Душа отвечает – тоской,
Связать бы ее, да узлом…
Как медленно - плыть по реке
Под этой ладонью мужской…
Как медленно солнце стекает
К ленивому желтому дну,
Как медленно день уступает
И ночи, и новому дню.
Толочь бы в той медленной ступе
Нам воду реки неустанной,
И смерть никогда не наступит,
И жизнь никогда не настанет…

обращение к Богу
помоги спасти мою душу...
помоги стать светлей...
в жизни, которой не помню..
в царстве бездушных теней...
помоги, прошу, умоляю...
помоги! - я хрипло кричу...
дай же силы испытаю...
дай же в небо улечу...
помоги ты мне, так не справлюсь...
черным шелком покрыта душа...
лишь тебе мой Бог открываюсь...
тихо-тихо не спеша...
знаешь все потаенные страхи...
знаешь горечь каждый слезы...
излечи крыло подбитой птахи...
не разрушай девичьи мечты...
помоги, спаси мою душу...
что бьется,как мотылек...
дай же вылететь ей наружу...
дабы Иуда ее не увлек.

"Ангел - Смерти"
Без стука войти в чужую дверь,
И без слезы разбить мечту.
Так поступить, как-будто бы ты зверь,
Как-будто бы колдун, вдруг проглотил звезду.

И ухмыляясь, идти беспечно дальше.
И даже убивая, не прячешь кровавый меч,
Пусть из года в год становишься ты старше,
И с каждым годом меньше встреч.

Под ясным светом великого Сатурна,
Ты посвящен в таинства смертей,
Пусть каждый ждет великого поступка,
Но тайну не предашь кровавых сих мечей.

И лишь под лунным светом в чистом поле,
Увидеть можно крылья за спиной.
Пусть и принес несчастным горе,

Либретто к опере Александра Градского "Мастер и Маргарита". Стихи Павла Грушко и Александра Градского.
Эта «штука» о том, как один сумасшедший вообразил себя писателем, и потом, что естественно для тех и для других, стал представлять себя поочередно то влюбленным, то потерявшим любимую, говорящим животным и римским прокуратором, и даже Спасителем и Сатаной…
Он сам себя обвинял и оправдывал, вещи вокруг нас выглядели для него не так, как видим их мы, и от этого наш герой казался со стороны еще более ненормальным.

МОНОЛОГ ВЕРЫ
Не жена, не подруга, не мать, не Пречистая Дева -
просто сладко ее обнимать, и довольно!..
Если выжжено сердце до тла телом,
что же бьется под грудью тупой болью?..
Не жена, не подруга, не мать - случай!
Под обрывом разбитая в кровь птица...
Кто сказал ей, что жить по любви лучше?!.
Кто налгал, что любовь без конца длится?!.
Не подруга, не мать, не жена... Ветром
полетит, если вновь прозвучит выстрел...
До последнего будет жива верой,
хоть осмеянной, но до конца чистой!..
Не жена, не подруга, не мать - тело!
По соломе летящий огонь алый...